Poeira de água

Para escrever a neblina:

    Nunca esqueço um rosto. Casualidades me encantam. Minha cor predileta era  o lilás, agora é vermelho sangue. Derrubo coisas, esbarro nos móveis, tropeço nos meus pés. Vento nos cabelos me parece carinho. Só dou manota. Meus cachorros se chamam Pacote e Nina. Sempre me apaixono num repente. Coisas miúdas doem mais. Gosto de passar frio. Prefiro cartas. Meu riso faz um estalo de coisa quebrando dentro. Gosto de ficar no escuro. Tenho um pé de pimenta. Bibliotecas me são mais acolhedoras. Meus olhos me traem. Meu cadarço sempre está desamarrado. Som de gaita me emociona. Já pulei o muro da escola para matar aula. Já torci o dedo mindinho jogando queimada. Estou aprendendo a chorar em público. Meu invólucro é fino, uma névoa sem nada dentro. Prefiro jabuticaba. Me esqueço debaixo de sol de inverno. Me esqueço debaixo de chuva. Sou mais de mar que de rio. Mais de silêncios que de palavras, mas sempre tão cheia de palavras. Desde pequena, roubo flores de canteiros públicos. De todas as coisas, prefiro as usadas. Banhos de madrugada limpam mais. Acho taquicardia uma delícia. Sigo desconhecidos na rua e me perco. Tenho medo de altura, qualquer altura. Ouço conversa dos outros. Leio dedicatórias em livros dos outros. Estranhos me abordam dentro do ônibus. Crianças me oferecem bala na escada do meu prédio quando estou triste. Prefiro declarações de amor inesperadas às cinco e meia da tarde. Quero uma filha chamada Sofia, ou Tereza. Gosto de cachorro espreguiçando. Gosto de gente que me pede carinho, principalmente quando abaixam os olhos para me pedir carinho. Meu sobrenome significa neblina: “poeira de água sobre água” *. Antes de dormir, minha mãe abria-me os livros e lia, lia, lia. Para mim, nenhuma história tinha fim. Sempre amei por alegria.   

[Juliana Brina]

* Haicai de Yeda Prates Bernis